Le pays Zafimaniry, des descendants de ceux qui désirent

Villages zafimariry, dispersés dans la forêt qui fut un jour primaire, villages de sculpteurs sur bois, de bûcherons, de cultivateurs de patates douces, de manioc et de maïs sur les pentes abruptes dégagées par les brûlis ou de riz dans les fonds de vallées. Villages de bois noir ou de briques de terre séchée, de toits de roseaux, aux greniers sur pilotis. Des cuisines à même le sol, autour d'un âtre constitué de trois arceaux de métal, appuyées sur deux pierres, où mijote une improbable soupe claire. Des nattes de jonc au sol, des épis de maïs enfouis dans la suie d'insondables plafonds. Des sièges merveilleux, de deux appuis croisés et sculptés, des enfants souriants et joyeux, jouant au loup avec les vazahas. Les chemins impossibles : "raides comme une soupe froide" où seule la main de l'homme peut y mettre le pied. Les betsileos des Hautes Terres sont bien loin qui se sont réfugiés là aux temps antiques des luttes contre les mérinas. Il n'y a plus de luttes mais une vie douce et cruelle d'un monde oublié qui regarde de loin s'éloigner l'univers, par la trouée d'une forêt, en rêvant d'en rattraper l'ombre ... Qu'arrive la pluie et surgisse la boue, et tourne la page ! Fini Bali, c'est Bornéo en Terre d'Afrique, un jour de mousson !